L'instant de la Truite Arc-en-Ciel (2)

"Emma" 

La Maison des êtres Rêvés

Elle se leva sans le quitter du regard, l’air battait sa robe de dentelle blanche. Elle marcha dans sa direction, puis s’immobilisa comme arrêtée à la limite du monde. L’instant ne dura que quelques secondes, une truite arc-en-ciel se souleva des eaux et en éclaboussa la surface. Une pluie fine se mit à tomber, filtrant les rayons du soleil, troublant le flux régulier de l’eau en éclat de perles lumineuses. C’est alors qu’il la vit plonger dans la rivière et suivre les remous du poisson sauvage. Elle nagea une longue brasse sous l’eau, les boucles de ses cheveux se dispersèrent à la surface formant le contour vague d’une aile d’ange puis, elle disparut aussi brusquement qu’elle lui était apparue.

Dès cet instant, son cœur s’était mis à battre comme au premier jour de sa naissance et il ne cessa de battre durant toute une vie pour deux perles opalines et une mèche de cheveux tombant négligemment sur une épaule d’enfant. 

Il ne la revit jamais, ce n’est pourtant pas faute de l’avoir désespérément cherché toute sa vie. Son corps changeait, mais son cœur restait amoureux avec cette constance qu’ont les âmes pures à aimer. Il regagnait chaque fois qu’il lui fut possible la maison de son enfance où il ne manquait jamais de revenir sur le ponton espérant la retrouver.

Les années qui suivirent ne prirent leur importance que dans l’attente du parcours qui guidait ses pas jusqu'aux portes de sa bâtisse. 

À son fronton, une inscription avait été gravée, un regard posé sur la pierre, l’on pouvait sans résultat en déchiffrer le contenu. Le temps avait épuisé la roche et rendu la phrase à peine lisible. Chaque été, lorsqu'il en ouvrait enfin l’accès de sa maison après l'attente interminable des jours passés en ville, le temps s’arrêtait au seuil de ce nouveau monde dont lui seul avait les clefs et les secrets.

Le temps avait fini par peindre dans ses cheveux de son mystérieux pinceau, les couleurs de l’hiver. Au plus beau jour de sa vie, il choisit de clore les pages de son existence à la recherche de son rêve. 

Ce fut avec une profonde tristesse qu’il quittât la maison de son enfance et qu’il descendit, pour une dernière fois, les escaliers de bois qui le menaient à la rive.

"Le Héron Bleu"
Dan

C

’est alors qu’une chose étonnante se passa, il pouvait nettement lire au fronton de sa maison les inscriptions gravées dans la pierre. Son cœur se mit à battre si fort que sa poitrine gonflée par ce nouveau souffle lui fit atrocement mal.

Puis, se retournant, il la revit l’instant d’un souffle sublimé par l’intensité d’un regard d’enfant. Cet instant qui vous porte toute votre vie et vous pousse à parcourir le monde à la recherche de ce rêve qui n'existe nulle part ailleurs qu’au plus profond de votre cœur. 

Elle sortit de l’eau et longea la rive, il se mit à la suivre où chaque seconde passée semblait se consumer interminablement. Il franchit en haletant les hautes herbes et les fougères arborescentes en dévalant le chemin escarpé qui menait à la rivière. Il se retrouva là, debout, essoufflé, attendant quelques sortilèges pour retenir l’amour de sa vie. Lorsque ses yeux se posèrent sur ses mains, il comprit l’essence ultime de sa quête. 

Il avait cinq ans, toute sa vie, il avait eu cinq ans, il avait gardé en lui cet âge doux des âmes pures qui parfois s’oublient, les Âmes des Êtres Rêvés et sa maison en avait été le château. 

Elle était là, elle le regardait avec ce léger sourire qu’ont les anges lorsqu'ils s’apprêtent à faire quelques bêtises, pris en flagrant délit, le doigt plongé dans le pot de confitures.

Il goûtait avec délice cet instant de magie absolue tel au jour où il la vit pour la première fois. Le temps arrêté le renvoyait à cet instant unique dont la magie avait empli son cœur et mené aux choses les plus simples, celles de son enfance.

Elles avaient grandi en lui et sans s’en apercevoir, il n’avait pu saisir qu’elles n’étaient pas seulement en lui mais qu’elles faisaient partie de cet être, de cet homme dont il possédait le corps.

Une truite arc-en-ciel se souleva des eaux sombres de la rivière, elle éclaboussa la surface polie par les rayons du soleil. Une pluie fine se mit à tomber, le soleil perça les nuages et la lumière se répandit à la surface de l’eau créant des remous de perles opalines. 

La fillette au chignon mal ajusté murmura une phrase que seul son cœur pouvait déchiffrer où les mots avaient traversé le temps pour finalement lui parvenir. Ces mots lui soufflaient la vie, tous les secrets, toutes les questions et les réponses qui l’avaient assailli au long de son existence.

Puis, elle plongea dans l’eau, il l’a suivi sans hésiter. Il nagea aussi fort que cela lui fut possible et jusqu'à l’épuisement.
Est-ce ainsi que les cœurs amoureux se retrouvent ? Personne ne le sait et ne le saura jamais. Après une vie bien consumée, il trouva sur une autre rive tous les fruits de son enfance et la certitude d’avoir et de savoir les choses les plus simples.

Opaline

Sambatra izay mahita ny làlana mankany amin'ny zavatra tsotra

Sambatra, ireo izay efa nitandrina ny zanany ny fanahy

sy tena tsara iray tsy manam-paharoa halehiben'ny fitiavana

Tonga soa ho anao, tao an-tranon'i nanonofy olombelona

Nos marins racontent que certains jours sont meilleurs que d’autres, ces jours où l’on ne sait pourquoi la nature est si bonne avec l’homme, que la pêche à la truite est comme miraculeuse. Lorsque leurs bateaux entrent en direction du port brisant les eaux floues qui les assaillent, cherchant désespérément dans les ténèbres salées, leurs voies à la lueur du phare, ils perçoivent au loin sur la berge une étrange vision. 

Le ciel obscurci se dégage à l’embouchure, la lumière soulève lentement au-dessus des eaux froides, une brume étrange qui caresse l’eau.

À un moment précis de cette journée, entre pluies fines et ciel d’un bleu étincelant, ils peuvent observer la silhouette floue de deux enfants qui courent et qui se tiennent par la main. La chose pourrait sembler assez banale, si ce n’est qu'évoquant cette furtive vision, ils s’étaient rendu compte qu’ils parlaient des mêmes enfants au même moment, mais à des endroits différents.

Cet instant, ils la nomment, L’instant de la truite Arc-en-Ciel. Cet instant où le sel de la mer se fusionne aux eaux douces de la rivière, d’une étreinte perpétuelle sans jamais qu’aucun des deux ne s’étreignent.

Lorsque vous aurez un peu de temps pour les choses, les plus simples, changez votre route, bifurquez et prenez celle qui mène à vos inspirations, pourquoi pas à celles de votre enfance.

Puis, sans doute, vous arrêterez-vous un jour devant ma maison, celle des Êtres Rêvés. Une maison dont la peau usée par le temps se couvre de lierres et de glycines.

Vous la reconnaîtrez, car à son fronton sont gravées ces quatre phrases. 

Valérie Naelle

"Clos Pichat-Parc Pichat-Pierres dorées"
Vallée d'Azergues
de tamycoladelyves

Heureux, celles et ceux qui trouvent leurs chemins aux choses les plus simples

Heureux, celles et ceux qui ont su garder leur âme d’enfant

Et la sublime grandeur d’un amour unique

Bienvenue, à vous dans la maison des Êtres Rêvés

Valérie Naelle

Je remercie les photographes de Flickr pour leur participation à mes pages, de leur enthousiasme qui les pousse à cette quête de beauté et d'absolu. N'hésitez pas à faire un pas sur leurs liens afin d'admirer leur remarquable travail.

« Emma » et Emma "Explored" de 7ns (****)

https://www.flickr.com/photos/by_7ns/14865621068/in/faves-131200289@N07/

"Le Héron bBleu" dans jardin botanique de Montréal de Meunière Dan

https://www.flickr.com/photos/13904520@N08/3681392687/in/faves-131200289@N07/

Clos Prichat- Parc Prichat-Vallée de Vezègues de Tamycoladelyves

https://www.flickr.com/photos/natureboheme/collections/72157631539294114/

L'instant de la Truite Arc-en-Ciel (1)

"Sirène" de Ciloon 

L’instant de la Truite Arc-en-Ciel (I)
de Valérie Naelle


L'enfance miraculeuse

E

n traversant les prés jusqu'à la lisière des bois, foulant les parterres d’herbes folles, où de fières pâquerettes à têtes blanches resplendissaient dans la clarté du jour, il perçut qu’une chose  résolue changerait sa vie. Il posa pour la première fois son regard sur la maison et ce fut avec des yeux d’enfant ébloui par l’éclat des prairies qui l'entouraient. 
À perte de vue, de larges bandes rectilignes jaunes s'étendaient jusqu'à dévorer l'horizon, comme si une main prévenante avait façonné puis laqué de lumière la terre. Le soleil, une boule brûlante suspendue dans le bleu du ciel semblait s'impatienter dans les premiers rayons du jour. 

Les belles sorcières dansaient dans la douce lumière du matin, en un ballet étourdissant de plumes légères. Elles s’envolaient rebelles et impalpables à l’assaut des vents en prenant la direction de la rivière. Un souffle frais parfumait l’air, murmurait d’un léger courant l’étendue rayonnante des feux dorés du soleil.

Son seul ballot sur les épaules, le poids de son corps, il avait suivi sagement le cortège jusqu'à la grande maison. À mesure qu'il avançait, des mèches rebelles balayaient l’ovale de son visage. Il remarqua le ciel taché de nuages, des mousses précipitées qui disparaissaient au-delà des clairières pour mourir. Leurs silhouettes se distinguaient nettement sur l'horizon, le cortège s’était posté devant la bâtisse en une suite de petits personnages sombres et silencieux comme découpés sur la toile du ciel. L’édifice surplombait d’un seul regard toute la vallée siégeant telle une forteresse bienveillante. Ses larges fenêtres s’ouvraient sur un jardin qui sommeillait à l’ombre d’arbres centenaires. Les lierres grimpaient sur les murs laissant apparaître un peu de jaune, un peu de rouge au crépi usé traversé par les âges tels une antique peau que l'on désirait embellir.

Les rosiers s’y agrippaient et leurs bourgeons éclataient par endroits tels de petits soleils croisant, ici et là, les nœuds de glycines.

Toutes les pièces baignaient dans un beau silence où seul le chant des cigales troublait cette quiétude en notes régulières et mélodieuses. La porte à peine entrouverte sur ce Nouveau Monde, rien n’aurait pu lui faire percevoir l’existence de ces lieux propices à engendrer l'imagination. Il entrait le cœur pur dans ce vase de sérénité où régnait une douceur de vivre appelant toutes les émotions de l’enfance, à ces regards penchés sur les choses simples de ce monde.Il observait au loin, silencieux, coupé des bruits assourdissants de notre monde, la danse désarticulée des libellules voltigeant à la cime des hautes herbes folles qui embrassaient le cours de la rivière.

"Libellule en vol"
Charlie Lamare

"Il observait au loin, silencieux, coupé des bruits assourdissants de notre monde, la danse désarticulée des libellules voltigeant à la cime des hautes herbes folles qui embrassaient le cours de la rivière"

"Ponton" un après-midi méditatif 
Jeff

"La porte à peine entrouverte sur ce Nouveau Monde, rien n’aurait pu lui faire percevoir l’existence de ces lieux propices à engendrer l'imagination"

Au soir de sa vie

Le temps s’était écoulé telle une eau dont la source s’était répandue pour se tarir là, à l’orée d’un monde qui s’échappait de ses veines. Au soir de sa vie, il saisit cette fuite du temps et ferma pour la dernière fois les volets de sa chambre. Son regard s’était éloigné rêveur au-delà des coteaux et des pentes escarpées couverts des brumes matinales. Les couleurs de l’automne stuquaient les forêts et les prairies d’une nouvelle palette, un mélange velouté d'or et d’ocre pigmentait la terre tel un manteau de fauve. Il contemplait le corps harassé, la valse insouciante des feuilles qui tourbillonnaient poussées par le vent. Son souffle lui parvint tel un murmure apportant un message. Un écho grave en surgit comme arraché des profondeurs d’un âge si ancien que les hommes en avaient oublié le langage. Le front posé contre la vitre, il contemplait, dans le ciel entre bleu et gris, le vol des grues qui s’éloignait intemporel. Elles venaient là, chaque année, et couvraient de taches blanches la surface polie de la rivière. Leurs ailes déployées effleuraient dans un long silence les reflets verts dorés d’une eau profonde. Son enfance était là quelque part dans leurs ombres déformées qui se détachaient de la surface de l’eau. À l'unisson, d'un seul corps, il les vit prendre soudainement de l’altitude traçant dans le ciel des cercles et crevant les nuages de leurs becs. Puis, guidées d’une inspiration nouvelle, elles s’éloignèrent dans la direction du sud. Il les regarda disparaître entre brume et pluie fine happées par l’horizon. Il retrouvait dans les battements de leurs ailes, son enfance, la rivière en cette journée de pluie et le souvenir d’une curieuse enfant, celle d’une fillette assise au bord d’un ponton, les pieds nus se balançant dans le vide effleurant la surface de l’eau. Elle portait un chapeau de tissus blanc noué délicatement d’un ruban bleu agrémenté d’un petit papillon blanc en dentelle. Une mèche de ses cheveux se dessinait en une boucle souple sur son cou gracile et se posait délicatement sur l’une de ses épaules. D’une main, elle avait dégagé cette boucle puis l’avait glissée dans un chignon improvisé en relevant la tête comme pour parfaire son geste. Ses grands yeux clairs se posèrent sur lui, l’enfant de la ville. C’est ainsi qu’il la vit pour la première, un bref instant qui resta si profondément gravé dans sa mémoire qu’il lui arrivait parfois de la voir dans ses rêves. Jamais aucun regard humain ne vit rien d’aussi intense beauté, encore qu’âgé à peine de cinq ans et bien plus jeune qu’elle, il ne pouvait alors concevoir tout l’impact de cette rencontre. Il était resté là, bouche bée, émerveillé et perdu dans le clair de ses yeux qui semblaient rire sans qu'étonnamment qu’aucun sourire ne se signait sur son visage.

"Un sourire de vacances" Sur un petit Pont à Port-Grimaud
de Chris Dève

Je remercie les photographes de Flickr pour leur participation à mes pages, de leur enthousiasme qui les pousse à cette quête de beauté et d'absolu. N'hésitez pas à suivre leurs liens afin d'admirer leur remarquable travail.

Valérie Naelle

"Sirène" de Ciloon
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"Libellule en vol" de Charlie Lamare
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"Ponton" un après-midi méditatif de Jeff
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"Un sourire de vacances, sur un petit pont à Port-Grimaud"de Chris Dève
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